В холодном сгустке дней
Теряю суть и числа,
Любви моей
Не нужно смысла.
Ни смысла, ни предмета,
Она большая,
А что любить поэту,
Не он решает.
Приходи, поделюсь, нежадный,
Распакуем, отмерим, отвесим,
Отзовется, мир тесен,
Места, жаль, не осталось для правды.