Он - подружившийся с бумагой странник,
Отдавший честь великим временам...
Он – друг и враг, он - царь и он - изгнанник.
Себя в бумагу превратил он сам...
Под шепот мира, в омуте чернил,
Он мыслями своими предан шторму!
О ярость слова, что в слиянье сил
В его бумаге обретает форму!
Огонь пера, мгновениями стихший… –
Он плавит время. Яростно кипит
Убитый звуком лед четверостиший,
Вновь оголяя вечный монолит.
Покою, что столь редкий и незримый,
Нет места средь бушующих глубин,
Где он увидел волосы любимой
В волненье буйно спеющих рябин.
Осенний глас, игристый снег, и лето...
И всюду наваждение — Она!
Сгорает пламенем в лучах рассвета
Кружась словами у ее окна...
Ютит прохладою больные веки
Лишь сумрака ночная колыбель.
Проглянет в том бумажном человеке
На сладкое мгновение апрель:
Среди сверлящих синеву сверканий,
Ласкает lumen(ом) любви Луна.
Мотивами мелодии метаний,
Витиевато вьющая волна
Его души, так истово молящей.
Уже грядет спокойный лунный век...
Он любит, потому что - настоящий,
Хотя он и бумажный человек.