Боль разрывает на части.
Поздно. Спеши – не спеши.
Много гарантий у власти,
Но не спасенье души.
Тело, пожалуй, возможно,
Если Господь заодно,
Хочется милости Божьей.
Хочется, но не дано.
Моросью мартовской скован
Замер под утро Париж.
Мы же всегда с полуслова...
Что же ты мимо глядишь?
Верно наметил мишени
Дьявол, решив покарать.
Нету у квеста решений –
Только бумагу марать.
То, что остынет, остынет.
Дай ему спать, наконец!
Нету спасенья в латыни
И не поможет венец.
Сломлен, оставлен, растерян...
И одиночества лед,
Как на последней постели
Давит, пугает и жжет.
20.11.16