Мы цепки в собственных проклятьях.
Нам вой волков – что седина,
В былинных нафталином платьях,
Мы ждем, когда придет она.
Немая от всех бед победа,
Слепая от бесчинства слез.
Она все та же, непоседа,
Ей отдых страшен среди грез.
Ей вот уж светятся зарницы
Сияний ярких на душе,
И вот, уже пьянеют птицы
Предвидя слет на ратуше.
Средневековье, и все дико,
Хмельной слезает почтальон,
Возница спит на козлах тихо
Коням не слышен его сон…
Но как же ты, победы старость,
Годами порченных морщин,
Пусть на губах застыла радость
У тех, чей зуб – через один…
Что принесла ты нам, победа?
Юнцам рок старенькой души?
Но город спит, ведь только в среду
Нам голубь с вестью так спешил.
И вот, ты бряцаешь мечами,
В дорожной спрятанной пыли,
Вот корабли почти причалив,
Ползут, потрепаны в дали.
Но ты – Великая Победа,
Тебе же процветать в веках,
Неважно, что все это беды
В усталых скрюченных руках.
Устали вы, в Средневековье
Хлебать и доблесть, и пращу,
Потомкам дайте на здоровье,
Нести во славу их свечу.