Вечереет, осеннее застолье,
виноград и мягкие хлеба.
разливается вино тяжелой доли,
друзей истрепанных гульба.
А за окошком каплет дождик
и слез сдержать нет больше сил,
ну чтож ты искренний художник,
ты как и прежде будешь мил.
И в этом ты разгуле страсти,
как прежде будешь ты один
и не страшит тебя ненастье,
ты в вдохновении картин.
К любви своей душевной болью,
ты устремляешь ясный взор.,
окрась вино бродившей кровью
толпы крикливой трезвый вздор.
И ты узнаешь этой ночью
опьянения позор
тебя в наперстники я прочу
и шутки тихий разговор.
И серафим твой сладкозвучный,
тебе он душу изольет,
и ветер будет дуть попутный,
тебя он к дому понесет.
К любви твоей на перепутье,
где вечно на земле живет,
и где тебе не будет скучно,
и где труда струится пот.
Где вечны будут пониманье,
там где мы будем вечно жить,
твоя любовь земного края,
не иссякаемая жизнь.