***
Я, выпив (Господи, прости!),
до петухов торчу в сети,
гружу стихи друзьям и прочим всяким.
Когда-то, много лет назад,
съев граммов триста пятьдесят,
так доставал Высоцкого Шемякин.
Навряд ли был Семёныч рад
терпеть отборный русский мат,
не выпуская трубки до рассвета.
Всё другу можно извинить,
но я стараюсь не звонить,
краснеть придётся только за вот это:
за километры чепухи,
за идиотские стихи,
что мне по пьянке кажутся шедевром.
Пишу, пишу, потом курну,
нажму "отправить" и засну,
не отнимая времени и нервов.
Прочесть их можно хоть когда,
а не прочтут, то не беда,
ведь мне легчает: врезал правду-матку!
И на фиг сразу не пошлют,
а если позже и побьют,
так не до смерти, чисто для порядка.
Не знаю, брошу ли бухать,
но сетью злоупотреблять
пора кончать, хоть я и не бездарен.
Психдиспансера не страшусь,
но чую точно: допишусь,
как долетался некогда Гагарин.
23.11.2016.