Когда б не рыжий Бог калифорнийского заката,
вспоровший горизонт, я б не вернулся - и стаккато
каблуков по дереву настила прибой не утянул на дно.
В который раз шагами мерю пирс, внимая чайкам, шью.
Латаю то, что стигмой кровоточит меж небом и водой,
сквозь марлю облаков сочится, стекая в океан вином.
Я шью, а боги пьют и веселятся надо мной,
мне снова предложив ничью.
Ноябрь 2016
Сиэтл