Что ты, деточка? Всё же лечишься?
Всё слагаешь стихи про мужчин?
Ты больна, зараженная нечистью.
От лекарства отказ. Сто причин.
Что ты, деточка? Всё же маешься?
Глубже тащишь себя на дно.
Ты спастись уже не пытаешься.
Только шепчешь: "Мне всё равно"
Что ты, деточка? Вновь к чертям своим?
Снова думать, мол, "Всё по-иному"?
С криком бешенным. Боевым.
С головой в кареглазый омут.
Что ты, деточка? Вся ломаешься.
Мне диагноз поставить просто.
Тут таблеток не наглотаешься,
Тут любовь головного мозга.