Декабрь. Игристым пропитан воздух.
Луч выжигает в сугробе звезды.
За окном, на окне, на душе мишура.
А в мешке с подарками - дыра.
Сквозь мешок проваливаются будни,
Мелочи жизни, мелкие люди.
Аплодисменты, телеспектакли.
Смыслы, ключи, кошельки и грабли.
На тридцать седьмой секунде забега
У меня есть рифмы и море снега.
Гардероб не разобранных желаний,
Том иллюстраций с мест прибываний.
Коллекция рока в кольцах винила,
Что убивало, но не убило,-
Сделало злее, язвительнее прежней,
Свечка заляпанной прозой надежды.
А она как последняя... тлеет да хочет
Ловить c неба звезды в дырявый мешочек.
PS: на 36й ДР.