На листьях осень пишет письма мне,
Багровым росчерком рябины украшая,
И ветра почтой отправляет. В тишине
Скучает мамин дом. Она не знает,
Что третий день в Одессе дождь идёт
Томительный, как дальняя дорога.
Но мама снова терпеливо ждёт,
Укутываясь в тонкий плед-тревогу.
А я ни с кем печалью не делюсь,
Что веткою озябшей бьётся в окна.
Мой градусник показывает «плюс»,
И серые вороны кротко мокнут.
А в мамин двор уже пришла зима -
С забытыми морозами, с метелью, -
Чтоб, как детей, притихшие дома
Баюкать в белоснежной колыбели.