Ты сидишь, склонившись над тетрадкой,
Светлый локон тень на стол кидает.
Я гляжу на профиль твой украдкой,
Недопитый кофе остывает.
Что ты пишешь, - для меня загадка.
Осень листья за окном срывает,
Льётся дождь, стуча по черепице,
Как бродяга песню отбивает.
Ты сидишь, склонившись над тетрадкой,
Локон тень на стол кидает грустно.
На тебя смотрю и понимаю -
Из пера рождается искусство.