Чёрная тень наползала,
густела мазутом.
Стягом разодранным бились о небо церквей
факелы птиц,
обжигая в палящих минутах
сытые морды,
вкусивших от веры зверей.
Ворох соломки - о чей бы скелет ни споткнулся.
Классика рынка - имущим жирней алтари.
Прайсы на место в колонне по верному курсу
в лигу бессмертных,
где тёрн не сгорая, горит.
Видно, на всех не отлилось крестов в шоколаде.
С ходу пешком по воде - остановка у дна.
Так и не списан, упорно молящейся бабе,
грех первородный.
Не слышит Создатель.
Стена.