Я проснулся в дурном настроении.
В чём причина? – поди спроси…
И пошёл на работу в забвении.
Много нас таких на Руси.
Фонари свет цедили над площадью,
Через «О» жолтый жидкий свет.
И тянулись вослед тени тощие
Всех ушедших, которых уж нет.
В жолтой кофте шагал Маяковский,
Пролетарский чеканя шаг,
И Василий Андреевич Жуковский –
Романтичный поэт-туляк.
Снега выпало за ночь много.
Оттого еле плёлся Блок.
И Сергей приморозил ногу,
В придорожный упав сугроб.
Не Москва, где есть мэр Собянин.
Это – Вытегра, милый друг.
«В Тойле лучше», – сказал Северянин,
И в ответ кивнул Сологуб.
Сколько было вас – эка-вона! –
В век серебряный, в век золотой.
А теперь по дороге сонной
Вы плетётесь во тьме за мной.
Северянин, поправь корону
В окруженье поэтов-слуг.
Только каркнула тут ворона –
И исчезло виденье вдруг.
И зачем мне явились гении
В это утро? – поди спроси…
Как Рубцову, пришло видение.
Так случается… На Руси…