С чего бы столько лая?
Рассерженных собак
Никак не понимая,
Я прибавляю шаг.
Их лай многоэтажный
Мой разум не поймёт.
Ну, что я – слишком важный,
Что сытый, словно кот?
Ну, что я им – рогатый,
Цыган иль эфиоп?
И не кричу им матом,
Подохли они чтоб,
Всего-то лишь прохожий
Пятидесяти лет,
Не ссу и не тревожу,
Не лаю им в ответ.
(Андрей Попов)
Не хрюкает, не квохчет,
Посмотришь – рот как рот,
Чего-то там бормочет.
Да кто такой идёт?
И голос не лягушкин,
И слов родимых впрок.
Взгрустнул зачем-то Пушкин,
Перекрестился Блок.
Быть может, что со слухом?
Года летят, летят…
Ему, с пером за ухом,
Всего-то пятьдесят.
Не гадит он в постели,
А топает в клозет.
Да кто он в самом деле?
И слышится: «Поэт!»