В КАЧЕСТВЕ ПРЕДИСЛОВИЯ
Бывают дни, когда невмоготу работать:
слоняясь между кухней и компо́м,
откладывая на потом заботы,
ты ощущаешь себя полным дураком.
И остаётся только сомневаться,
писать романы и слагать стихи,
да разве что сознаньем упиваться,
что и товарищи по цеху – дураки.
...Когда б не знал ты, из какого сора,
бывает, сложится куплет,
не ту́пил бы ты скромно взора:
не всякий ведь дурак – поэт!
Пока же совесть непомерно изнывает,
зависнув накрепко, как дряхлый софт,
на кухне кофеварка обновляет
программу школьную заученных писцов.
Тогда из повседневной тягомоты
срифмуешь ты свой собственный стишок –
и осознаешь: отложить заботы
позволит себе вряд ли дурачок.
В томленьях рифмы безнадёжной,
к заботам скучной суете,
глядишь, приобретёшь ты должный
и плодотворный пиетет.
Искомкав день, как клок исчёрканной бумаги,
допив эспрессо, взявшись за мерло,
ты ночью, когда честные трудяги
заснут, в постельное уткнувшись барахло,
засядешь пред ожившим монитором,
разбросанным архипелагом слов –
лишь разрешив рифмованные споры,
пойдёшь на кухню съесть остывший плов.
Как же без плова ночью полвторого!
Мерцанья монитора в мутной мгле?
А помнишь: ведь у мастера былого
свеча горела на столе...
А был ещё один, который себе пулю
пустил в висок – и даже не один!
Хоть также не один писал вслепую,
дожив поэзией до старческих седин.
Так пусть мерло пока по венам льётся,
коль сколь по венам льётся не морфин.
Душа поэта не от пьянства разобьётся:
душа ведь не сосуд, с вином графин.
Нет-нет, фатального исхода
я не люблю. Я вовсе не дурак.
Но я люблю любое время года,
когда не сплю вот так.
***
В ПОРЯДКЕ ПОСЛЕСЛОВИЯ
Бывают дни, когда работать хочется:
пожёвывая плов, допив аперитив,
мерло разбавив терпким одиночеством,
выводишь элегический мотив.
Нередко он звучит в душе так громогласно,
что сам собою переходит в речь,
другой раз – вьётся тихо, беспристрастно,
и нужно поработать, чтоб его извлечь.
Легко тут проработать сверхурочно,
искомкав день, как клок исчёрканной бумаги,
бубня в полубреду глубокой ночью,
от умопомраченья в полушаге.
В рифмованных баталиях с собою,
прикованный глазами к монитору,
пока свеча – что на столе – горит без сбоя,
растишь стихи ты из любого сора.
...Наутро задаёшься ты вопросом,
зачем после мерло ты пил эспрессо,
и можно ль рифму вытянуть из папиросы,
когда уже не смыслишь ни бельмеса.
В томленьи безнадёжного похмелья,
фатального исхода не любитель,
ты, узник вдохновлённого безделья,
решишь не покидать свою обитель.
Бывают дни, когда невмоготу работать:
слоняясь между кухней и компо́м,
откладывая на потом заботы,
ты ощущаешь себя полным дураком...