Прохожий, превращённый в силуэт,
пятном чернильным мельтешит в пейзаже —
на жалкий глядя вид его, не скажешь,
что это выдающийся поэт.
Михаил Моставлянский.
http://stihi.ru/2016/11/24/918
Послав к чертям вчерашние манеры
под смех скамеек - им до фонаря,
чернильный человек на фоне сером
исчез, как дым, в утробе ноября.
А голос сверху : Ну же, дядя, что вы…
ваять ли вам из левого ребра
вторую Музу? Вы же нездоровы…
и коротать вам с нею вечера
теперь не нужно, всё здесь по-другому:
закатов нет, не радует рассвет…
И... так, примерно…к дню сороковому
созреть бы вам для дружеских бесед.
Озябший, жалкий и в нелепой позе,
блокнот сжимая в дрогнувшей руке,
молчит поэт и в заданном вопросе
подвох не слышит. Слёзы по щеке.
Увы, увы... Не избежать минора
в краю косых игольчатых дождей.
Мальчишка дерзкий после разговора
вернулся к делу. Разогнал чертей...