Ночью снится сатана,
разные вампиры,
и глаголы – вот те на! –
тащат из квартиры.
Я как будто бы в гробу,
а они дурили:
косяком мою судьбу
с корнем искурили.
Шепчут гады: «Ты не Ной.
Вехи разгадаем
и в метафоре цветной
осень искупаем.
Прилагательными круг
без забот очертим,
и наречиями вдруг
выпрыгнем как черти!»
Я от страха чуть дышу,
рифмы подбираю.
И решил: псалом скажу,
может, напугаю?
Чую: строчки налились
и к руке крадутся;
упырям я крикнул: - Брысь! –
и успел проснуться.
Пот и холод по спине,
демоны смотались.
В предрассветной тишине
мне стихи остались.
***