Морозец и снежок. Не стоит торопиться.
И семечек кулёк, и крошки в кулаке...
Слетаются на пир озябшие синицы.
Щебечущий турнир - на птичьем языке.
А все мои стихи - нелепы и корявы.
До стыдного плохи - в сравнении таком.
Годны, увы и ах - для человечьей славы.
Не для поющих птах - с их птичьим языком.
Вот так вот, пристыдясь - я глупо улыбаюсь.
Есть между нами связь - и этим дорожу.
Не брошу я писать - в чём, собственно, вам каюсь.
Мне есть что вам сказать - поэтому пишу.
Ах, если бы суметь - вот так же, без усилий,
Восторженно воспеть всю эту красоту!
Кормушку для синиц - в заснеженной России,
Весёлый щебет птиц и снега чистоту.
Распахнуто пальто. А солнышко - садится.
Нет, я опять не то... Кружится тихий снег...
Щебечут надо мной весёлые синицы.
А я иду домой - счастливый человек.