Такой чужой, он станет с неба литься,
ненужный в перекрестии зимы,
смывая с памяти улыбчивые лица,
которыми пренебрегали мы.
Листва давно лохмотьями упала.
Когда бы – снег, пенять не стали б зря
на этот цвет небесного опала,
на эти злые слезы ноября.
Чреда разлук не завершится встречей,
а маятник тревожного пути,
в конце концов, мне упадет на плечи.
И кто-то в спину выдохнет: «Прости…»