Зима не замечает нищеты –
её снега из ювелирной лавки.
Так после огненной осенней правки
безмолвствуют дубравы, спят мечты.
Хочу дожить до белого листа
полей, штудирующих прозу
часов, под сенью дальнего креста,
восставшего навстречу вьюг обозу.
Как холодны туч серые бока.
И молоды осенние морозы.
Деревьев старых клонится строка
под облаков тяжёлые угрозы….
Я верю в глубину моих полей.
Как будто в них израненное сердце,
когда невыносимое больней,
скрывается от века-иноверца.
И погружая шаг в их белизну,
мольбы и стоны в плавное свеченье…
Иду, смеюсь и славлю новизну,
оставивши земное попеченье!