Что мне его губы, что мне его борода?
Шарик от хуба бубы размножится в городах,
цвета хурмы палящей, с запахом - апельсин.
Чей ты, тираноящер, или ничей, один?
Что мне его слово, что мне его строфа?
Всё ему медь да олово, отдых, покой, лафа,
ёлочки в серпантине, фантики от конфет.
Я бы его отныне любила, но больше нет
в сердце моём простора, места для vip персон.
Но это другая история - Крым, Ереван, Херсон.