Мы встречаемся реже и реже,
Твои руки в объятьях не нежат,
Не целуешь с утра на рассвете,
А вокруг будто всё в сером цвете.
Солнца луч больше не вдохновляет,
Лунный свет ничего не внушает,
Дождь по окнам стучит - раздражает,
Звезд на небе никто не считает.
И молчит священная лира
В суете быстротечного мира.
С кем сейчас вечера коротаешь?
И кому раскрыть помогаешь
По крупицам, кусочкам, осколкам,
Спрятанным в темноте обломкам
Трепетное сердце поэта,
Что скрывалось от белого света?
Муза верная, кто же и где ты?
В голове моей рифм слишком мало...
Просто жизнь прозаичнее стала.