Я скатаю снежок из вчерашних проблем,
И его запущу в бледнолицую зиму,
Бесталанною Музой пополню гарем,
Чтоб никто над душой не болтался, вестимо.
Лампа, стол, черновик, пустословие строк,
Искромётная мысль, не нашедшая слово,
Меж задумкой и делом - высокий порог,
И его преступить ты пытаешься снова.
Вот глядит на меня в тайном страхе тетрадь,
Где флюиды идей не сумели дать всходы,
Скомкать, бросить, поджечь, милосердно порвать?!
Разве можно стихом в мире сделать погоду?
Я скатаю снежок из занудных стихов,
И отправлю катиться по тропам морозным,
Вслед - и я, чтоб сыскать прозаический кров,
Там оценят твой дар лишь скрипучие сосны...