Мы настрогаем тазик оливье,
Мы наплюемся косточек оливок.
От невеселых снов саднит затылок,
Настроены антенны в голове
На зимний день, который попадет
Наверняка в газетные анналы,
Где возле губ моих, клубнично-алых,
Кровоточит отодранный замок,
Как в дальнем детстве. Больно и смешно…
А на руках потрескавшихся – цыпки.
И кажется, нет в жизни большей пытки
Не ехать в санках, а идти пешком…
Поставим белый тазик на столе,
Как раньше с мамой. А теперь – с тобою…
И боль потери заглушим любовью.
И наедимся вдоволь оливье…