между бутылок массандры стоял конькобежный кубок,
звучала любимая песня, пары танцевали.
гонки на мотоциклах… выглядит просто грубо,
но такова планета, она из расплавленной стали.
мягкие погибают под гирями печали.
гонки на мотоциклах это игра на смерть.
твой шанс состояться, взойти над уровнем моря,
прорваться над уровнем неба, чтобы окостенеть
или остаться единственным (кажется) не изгоем,
единственным из живущих, отбросившим чью-то плеть.
гонки дают тебе право на волю уйти молодым,
красивым, сильным, вихрастым, с веснушками на руках.
твоя родня и подруга запомнят тебя без морщин,
это и есть тот самый вечный адреналин,
что гонит в черную гавань, где соберутся друзья.
старт. начинается круг.
три. начинается кровь.
двое уже на хвосте.
пошел. быстрее. давай.
гонки! удачи тебе! гони и не отставай.
ужас, постигший того, кто снова идет вперед.
разлетелись коробки, о чей-то ударив лоб.
три метра над уровнем моря это не твой черед.
последний круг и сбитое колесо.
твой мотоцикл это ангел неотключившейся смерти,
смерть не страшна сама, страшны ожиданья истоков,
сто тысяч раз болтался в её круговерти
ты, сто тысяч раз был чем-то совсем особым
и возвращался назад прозрачным и невесомым.
…………
сколько же желтых свечей горит в красно-синей ночи,
столько же фото-радаров желают тебя заснять.
но только тебе всё равно: ты небу вручил ключи.
не надо больше об этом, пожалуйста, замолчи…
и наступила зима.
……
мы вас помним.
--------------------
Перенесено с другой страницы