* * *
Мама, мало тебе я пишу,
Не ложатся стихи на бумагу.
Оправданий себе я ищу –
Сочинить можно целую сагу.
Ты меня окрестила тайком,
И дала мне духовности силу.
Я молюсь за тебя – в горле ком,
Редко езжу к тебе на могилу.
Это ты приоткрыла мне даль:
Парусов белокрылых скопленье.
Рассказала про Плат и Грааль,
Улыбалась моим увлеченьям.
И мой первый, мой детский стишок –
Был воспринят под возгласы: «Браво!»
Но презрение вызвал я, шок,
Когда с другом напился «до хлама».
Твои комплексы я приобрёл,
Твои взгляды, твои же смятенья –
В результате, увы, «не орёл» –
«К самоедству» вдобавок сомненья.
И за всё тебе, мама, поклон.
Что ещё мне сказать – я не знаю.
Вновь весны наступает полон,
Соберу тебе ландыши в мае.
2016 г.