Бог в макушку целовал,
И давал советы,
«Ты бы песни, Ген, писал,
Обзовись поэтом.
Ну, зачем тебе труды,
Поля-огороды?
Ты ходи туды-сюды,
Глас народа, вроде.
Будешь всюду выступать,
Словеса-то модны,
Лет так через двадцать пять
Станешь ты народным.
И вручат тебе медаль
Грамоту с почётом,
Ждёт тебя златая даль,
Должность с наворотом.»
Ох, ты Господи, за что
Мне такая милость?
Вместо велика - авто?
Или мне приснилось?
Бог сказал: «Перекрестись,
Я же врать не буду,
Ждёт тебя, поэта, жизнь,
Праздники повсюду.
Только ритмы соблюдай,
Рифмы чти хоть малость,
Глянь – на грудь уже звезда
Пала и осталась!»
Я послушаюсь Творца,
Натворю-ка строчек,
Бог не зря родил певца,
Пусть поёт он звонче!
Кто певец? Да это ж я!
Прочь гоню сомненье!
И сторонится родня
Буйства проявленье!