К поэтам не приходят музы
И не касаются паркета
Босой ногой, влача подолы;
С непостижимостью святых
К поэтам не приходят музы
И не печалятся рассвету —
Они бредут по рощам голым,
Вокруг не видя пустоты.
Благоуханным маслом розы
Они тела не умащают,
Они шагают по аллеям,
Они идут по мостовым —
Они страшней любых коррозий,
Они больней любых прощаний...
Но их улыбок нет теплее.
Они как вы.
Совсем как вы.
01.12.16.