Три недели в стране мандаринов,
Ветерка вдоль бамбуковой рощи,
И загар поцелует вновь спины,
И рассказы людей, что попроще…
Белых увальней, что обгорели…
Даль, надутые важностью яхты
И медузы, те – осточертели,
Будут в прошлом… сейчас просто пахнет –
Неизведанным раньше растеньем,
Ночью всполохи – нотки жасмина,
Дух стоит, будто некие тени,
Вглубь проходишь, а он сильный-сильный…
Ошарашен… цветеньем деревьев
В ноябре, (это факт очевидный)...
Тут слоны заменяют медведей,
А мартышка… такой же противный,
Как сосед мой… тот вечно буянит –
Коль не дашь закурить, вслед облает…
Вот и эти – хихикают, твари
(Правда, чем-то напоминает).
Три недели, еще бы чуточек
От зимы отдохнуть, и заливы –
Будут сниться, и мой уголочек –
Где жарой обжигало нам спины.
Где бананом изгиб улыбнулся…
Маракуйя, их косточки глазки…
Остров, пальмы – заснул и проснулся,
Бриза шороха тёплого ласка…
Улетающих вдаль дельтапланов
На закате, такт местной кутузки,
И громадье количества планов
(Почему-то богато на русском…)
И швыряешь с плеча полотенце,
Чтоб обсохло до завтрашней прыти,
А сок лайма, в замену эссенций,
На папайку (ну вкусно, простите…)
И такого и много, и столько
(Алкоголь не вредит же загару?)
Значит – будем, под кислую дольку…
Снова в лёд пол-литровую тару…
И пусть снится (а вдруг вот приснится?)
Та, что знает меня и не знает…
Засыпаю: вода, пальмы, лица…
(может , правда, прочтёт, повздыхает…)
12.11.2016г.