* * *
Человек - это то, что он в жизни встретил,
Мешанина из крошек любых вещей.
Он немного камень, немного ветер,
А немного - тарелка прокисших щей.
Мы годами копим в себе плохое
И хорошее, если нам повезло.
Мы летаем к морю набрать покоя.
Мы дерёмся, чтоб напитаться злом.
Забродив мозгами у бочек винных,
От чужих смертей уходя в астрал,
Мы питаемся мудростью книг старинных,
Отражаем неясную муть зеркал.
Мы - десятки тонн душевного груза,
Перепутанных в пёстрый огромный ком,
Что несётся вдаль, рассыпая мусор,
Чтобы дети наши копались в нём.
Иногда замрёт за чаем беседа,
Проползёт мурашкой по коже жуть,
Если видим мы, что в глазах соседа
Промелькнул зловещий пройденный путь.
ноябрь-декабрь 2016