От Кириллицы слово тянется,
бьётся речью из уст в уста:
- Кмете, длань разожми и палицу,
словно птицу пусти с листа. –
В камне брошенные сигналы…
Бересту покрывает воск,
и усердно скребёт писАло,
напрягая пытливый мозг.
Знаки – буквицы, чьи вы строки?
Я над светлою тайной склонюсь…
Вижу смотрит из тьмы далекой
строгий лик твой – юная Русь.
Угасают за днями ночи.
Жизнь спешит, не её вина.
Всё проходит, но вечной почтой
продолжаются Письмена.