На семнадцати концах град стоит,
восемнадцатый ведёт в древний скит.
Там по капищу бредёт тишина,
бездорожье сторожит из окна...
Бог огня, бог, охраняющий кров,
бог деревьев, бог реки, бог цветов -
каждый пращуров глазами глядит,
сторожит их от врагов старый скит.
Князь велел нам уничтожить богов,
пусть мерцают образа из углов.
В ореоле византийском царит
чудный бог, чужой, холодный как стыд.
Намалёван на щерблённой доске,
он пытался нас крестить на реке.
Окрещённому прощения нет!
Продал душу! Продал прадедов свет!
Отвернутся от него бог лесов,
бог огня, бог - охранитель цветов,
бог дороги, бог вечерней зари -
вестник прадедов, что память хранит.
Бог земли, в травинке каждой слеза!
Пусть их спрячут, пусть их скроют леса!
И неведомо с тех пор, где стоит
с древним капищем задумчивый скит...