"Сад полыщет,как пенный пожар,
И луна,напрягая все силы,
Хочет так,чтобы каждый дрожал
От щемящего слова, "милый"
С.Есенин.
Сокровища души прекрасного поэта,
он их разбрасывал пригоршнями при этом.
И проросли в полях Рязанских травы,
Они поэта в радугу свивали.
Быть может и теперь он пел бы снова
"нежностью пропитанное слово."