* * *
Веслом листаешь волн страницы…
А прочитаешь, и поймёшь
Осоки шепот, свист синицы,
И леса утреннюю дрожь.
И путь полей меж перелесков,
Дороги пыльной непокой,
Герань за чуткой занавеской
И голос церкви за рекой.
И в этом голосе услышишь
И журавлиный переклик,
Молитву бора над кладбищем
И песни пращуров своих.
А путь земной, где ветер свищет,
Где славят юность соловьи,
Доверь просёлку. Он отыщет
Дорогу к людям и к любви.
И озаришься песней луга,
И разглядишь на вишне пот.
Сидит на солнышке старуха,
Слова невнятные жуёт.
И целый век – гремучий, грубый -
Преподнесут, как чудеса,
Её пергаментные губы,
Почти незрячие глаза.
И как без прошлого? Мы слепы.
В борьбе враждующих идей
Технократические скрепы
Рабами делают людей.
А ты взгляни,- за красноталом,
За камышовым ветерком
Заря – лоскутным одеялом,
Туман поречный – рушником.