Представьте на мгновение картину:
На ней не будет ни штрихов, ни бледных красок,
Где распускается невидимое солнце,
Являя белое безмолвие пустыни.
Ты шествуешь по морю; и на скалы,
Как будто к пристани последнего дыхания,
Бросаешь взгляд, исполненный упрёка,
Всё повторяя неустанно - "Это в прошлом...".
Но чистый лист напомнит об утрате.
Рука сама поставит точку у прибоя,
Которая художника обманет,
Затмив собою благость пустоты.
Прервать мечтания, так грубо и внезапно-
Твоё извечное, в неведомом, проклятие,
Что вовсе не желает иной жизни,
Но продолжает неизменно обещать.