Пятьдесят

 
 
Снова мне приснилась наша хата
на крутом высоком берегу.
Там мерцало при свечах когда-то,
то что позабыть я не могу.

В этой хате мать меня кормила
сладким материнским молоком,
и ножовка папина пилила
доску, соревнуясь с молотком.

Помню, как закручивались стружка.
помню жар родного очага,
на плите с водой стояла кружка,
а в углу совок и кочерга.

Помню наши скромные застолья
вдалеке от голода и бед,
опускала за руки в подполье
мама за картошкой на обед.

В этой хате мама мне читала
о Христе в доходчивых слова,
Господу молилась и мечтала
о моих счастливых островах.

Голова Камчаткой серебрится,
мне уже сегодня пятьдесят,
а хатёнка милая всё снится
и глаза слезами моросят.

Может быть от старой нашей хаты
лишь осталась серая зола.
Не прогнать из памяти куда-то
то, что мама в детстве мне дала.