…мы уходили от счастливых встреч,
как от решёток метрополитена,
нагретых воздухом – бомжи; как шорох тлена
стрясает ветер с посиневших плеч.
мы опускались в сутолоку дней
водой, несущей пепел чуждой взвеси,
и в этой неподъёмной миру пьесе
был вкус железа слаще, чем елей.
подкорку непреломленного хлеба,
нас выдыхали сажей без огня
на силуэты прежних средокрестий.
нас забывали, как дурные вести
в подвалах новостных газет. родня
нам только вспышка дрожи на блесне
сквозь толщу волн - с ней всё ещё не поздно,
и к днищам крыш причаливают звёзды.
и умирают, точно первый снег.