расцарапанный всем, что острое, что острит,
что рисует по старым шрамам благую весть,
выбегаешь, и выдыхаешь, и ... раз два три,
и танцуешь, и вспоминаешь вдруг, кто ты есть.
выходить из себя, из дома, из берегов,
возвращаться к тому, который всегда умел
делать мир из себя и вечность из ничего,
неизбежную смерть на ноль разделив в уме.
потому что никто не знал настоящих карт.
карта - способ художника видеть чужую боль.
я художник, и тропы слёз на моих щеках-
самый честный рисунок. лучший из всех. живой.
я учусь с неумелым миром молчать на ты,
и смеяться, и перспективу топить в неве.
так в глазах, не совсем ослепших от темноты,
поселяется новый способ смотреть наверх.
просто новые карты, старые города.
просто новое небо, кто тут опять воскрес?
возвращаться.
но не прийти в себя никогда
как единственный способ выяснить, кто ты есть.