Проглоти ночь его отражение,
Раз ему не дано выбирать.
Завтра в храм, в сотый раз, за прощением
Он уйдет, но вернется опять
Пьяным в хлам. Перекошенный явится
На порог, только кто его ждет?
Рядом с ним вряд ли кто-то останется,
А оставшийся скоро уйдет.
Он не спросит у "близкого" мнения.
Он к родным не коснется рукам.
Только где-то в глазах отчуждение
Вновь коснется отравленных ран
В глубине... Он не спит. Эх, бессонница!
За окном, как в душе, темно.
И какому он богу молится,
Раз так быстро идет на дно?
Сколько раз у него не спрашивал,
Он всегда говорил в ответ:
"Милый друг, тебе просто кажется.
Не молюсь я, ведь бога нет.
В храм хожу для того же самого,
Что и ты сочиняешь стих...
Ощутить терпкий запах ладана,
Посмотреть на немых святых.
Чтобы помнить и быть уверенным
В скоротечной судьбе свечи
И шагать не спеша... Умеренно
Оставляя свои следы."