Выходишь во двор, ухватить чуть-чуть зимнего солнца,
Два раза в неделю случайно доступная радость,
И время замедлится, то есть, как будто замнётся,
И стронется снова, с собой захватив, что осталось.
Все эти снега, что подобны пуховой перине,
на плечи наброшенной, лёгкой, колючей и теплой,
И эти дома, в чистоте обнажившихся линий,
В бумажных снежинках чуть свет приоткрывшие окна.
И алые розы, что вновь расцветают на щёках,
И воздух колючий, как водка, что пьют на морозе,
И вечную рифму, и эти узоры на стёклах,
Виньетки, детали - здесь я абсолютно серьёзен.
И глазом слепым вниз посмотрит белесое солнце,
Желток сквозь белок еле виден, такое бывает,
И серое небо как будто очищенный стронций
И редкая птица ворона вдали пролетает...