В полутёмной маршрутке сидишь как во чреве кита,
И качаешься с ней на дорожных волнах и ухабах,
А вокруг поглядишь - то вокруг теснота, духота,
Перегар и духи, чей-то пот, в общем, мир не для слабых.
И сквозь стёкла её никогда не увидишь ни зги,
Что с тобой, где ты есть, и в какой сейчас точке пространства.
Остаётся дремать, сочинять и шептать: "Помоги!",-
бесконечность пути порождает синдром постоянства.
Но какое-то чувство шепнёт, что как будто пора,
И узор на стекле ты царапаешь бодро ногтями,
Чтоб в пятно на стекле разглядеть, что доехал, ура!
И теперь добираться придётся земными путями.