В часы,когда все люди одиноки,
В белесом сумраке зимы,
Ко мне приходят мои строки
И говорят со мной из тьмы.
От них я слышу не впервые
Что я уже совсем не та
Что та, кого они любили,
Теперь отчаянно пуста
Я слышу: почерк твой забыт
Пылятся все твои мечты,
И океан фантазий спит,
Давно не рушатся мосты.
Что им ответить?Правда режет
Поэт творит,когда он жив
Когда горят его надежды,
Пока есть пламенный мотив.
Что сделают со мной упреки?
Я не жива,меня и не убьешь
В душе лелею чувственные строки,
Но не пишу.А вдруг и они тоже-ложь?