***
Сколько забот, что не пишется… -
Строчки не льются с пера,
Видно им плохо, не дышится,
Видно лечить их пора…
Толпятся сонными мухами,
Где-то вверху, надо мной,
Жмутся незрелыми буквами
За молчаливой стеной…
Им бы самим подойти ко мне,
Градом свалиться с небес –
Белыми птицами дикими
(Словно вселился в них бес…).
Я обуздаю их временем,
Я заплету их в слова –
Птиц, из воздушного племени,
Будет лечить голова…
И под перо их, как водится, -
В новом обличье своем… -
Боже, какие все модницы?! –
Будто бы и не мое…
Если бы так…, но не пишется?!
Как не лечи их, с утра… -
Нужные строчки не слышатся,
Где же их взять для пера?!
03.11.2016 года. Норильск