Значение всегда превыше.
А слово музыкой полно.
И смысла хочется потише,
Поскольку смыслу все равно,
Что мы глазеем в эти строки,
Где рифмы путают черед.
И недра у стиха глубоки.
Но разуму там есть и брод.
Поэзия неясной тенью
Коснется прихоти желать.
А мы желаем! Вящей ленью
Высоты смысла подпирать.
Такая вот у нас забота:
Существ разумных и чтецов;
Но стих поэту не работа,
А только лишь "ума засов".
И хлынет в лист потоком ясным
Очередной стиха этюд.
Полезным будет, не опасным.
Благодарение за труд
Поэтам века — от потомков.
Да-да, иначе ведь никак...
Язык, однако, сутью знаков
Весом для нас не просто так.
Он требует духовной силы,
Чтоб глубь значенья познавать.
Перо поэтому — не вилы,
Да и царапать — не писать.
Вместилище мы грез осенних,
Подобных падающим листьям...
Умом блуждаем в откровеньях.
И откровенно в знаках мыслим.
Штампуя литерой терпение
Свое... читательское тоже.
И в букве ли стиха свершение?!
И в букве. Но нещадно режет
Взгляд музу ищущий пространства
Листа покойного так чисто.
Стих не написан. И листва
Опавших знаков это то,
Что в назидание рассудку
Останется лишь сутью думы.
Поэт тот лист стерег минутку.
И отложил. И передумал.
И знаки съежившись листвою
Напоминают небо в звездах.
И вновь душа живет мечтою.
И снова мысли во слезах...
И крепость языка и слово,
И литера и знак пробела...
К успеху сути все готово.
Вот только истина — бела.