У природы четыре сезона
И несчитано, сколько, поэтов,
Вот и пишут они непреклонно,
То весну воспевая, то лето...
Есть таланты, бывает - не очень,
Но терзают всего больше - осень,
Это Пушкин настроил всех рьяно,
Натрезвяк о ней пишут и спьяну...
Я, от Музы своей не отстану,
Вдохновения дай мне дурману,
Чтоб идеей не мучиться где-то,
Подскажи чётко тему поэту!
Моя муза, шутница такая,
По всем темам, как ведьма мелькает,
А потом мне, шутя, выдаёт:
" В черепушке живёт рифмоплёт!
Ты прислушайся лучше и сразу пиши,
Напряжением мысли совсем не греши!
Только кофе свари и сваргань бутерброд,
А какие стихи на голодный живот!??"
Не пишите стихи на голодный живот,
Потому, что от голода рифма не прёт.
Но и в крайность другую, друзья, не впадайте,
Чтоб свиньей без размерной не стать, обещайте!