Когда пишу стихи о детстве,
То вспоминаю милый дом.
Там мама, брат, а по соседству
Жила старушка... шла с трудом.
Мы, дети, глупые смеялись,
Над старостью её вдогон.
Года ушли, мы с ней прощались,
И увозил её Харон.
Дом обветшалый сиротливо,
Надвинул крышу на себя.
И незаметно и тоскливо
Упал... он брёвнами скрипя.
Остался холмик, камней груда,
Весной зацвёл цветок на нём.
И свой привет она оттуда,
Нам присылала светлым днём.