Как та птица в чертополохе,
что боится людей и неба,
я скрываюсь от суматохи
в черной комнате в плену Феба.
В каждой фразе и в каждом вздохе –
облик Твой, не корми и хлебом,
вкус тоски – поцелуй и кофе
между ужином и обедом.
Стебли трав – в золотом переплете
медных струн да с восточным ветром,
игровые часы в цейтноте:
если выстою – стану светом
мельхиоровым на излете,
проиграю – останусь пеплом
и волчком безутешной ноте,
одиночества силуэтом,
чтобы выкрикнуть: «Я свободен!..»,
озарив горизонт своим смехом:
«Не угоден судьбе. Господень
путь не пройден. Не стал человеком».
В наковальне разлуки осень
забрала Тебя вместе с летом.
Я любила святую проседь
за печальным Твоим портретом…
14 сентября 2016 года