С туманом схожий снежный пух...
Нет, это сам кромешный дух,
Любви и неба вечный враг,
Простёр над миром белый мрак.
Едва-едва видны дома;
Где терема, а где тюрьма,
Где царь, где вор – не различить,
Ни в чём их нам не уличить.
И ни деревьев, ни людей –
Срастил их белый лиходей
В особый призрачный народ,
Идущий в прошлое вперёд.
И лишь поэт, мечтой богат,
Идёт в грядущее назад,
Немой толпе наперекор,
В тот мир, где сгинут царь и вор.
Поэт – грядущего жилец,
Его певец, его творец –
Его творит он день за днём
В стихотворении своём.
5 декабря 2016 г.
(18:13).
Москва.