4 декабря 2016
Хорошего полёта
Снег, взмывающий вверх,
провожает их всех
и блестит на крыле самолёта;
и мой собственный смех
через шорох помех
различим на краю эшафота.
И твой слух, может быть,
от рельефа губы
ощутит оттолкнувшийся отзвук.
В эпицентре стрельбы
я считаю столбы,
частоколом проткнувшие воздух.
Так летят через ком
облаков за окном
клочья ночи, никем не прожитой.
Пусть в спирали времён
измождённый Харон
нас хоронит, покуда мы квиты,
и не я твой должник,
отпускающий миг
и глаза отводящий от взрыва:
я не жёг этих книг,
но огонь их настиг,
и я вижу, как это красиво:
так летят этажи,
так поверхность дрожит,
так не слышу уже голоса я.
Не оставь мне и жизнь,
всё, чем ты дорожишь,
от меня, моя радость, спасая.