"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи не ведая стыда...",
Хоть и не выбраться из этого позора,
Поэт будет писать, коль требует душа!
Там где глубины, там где-то в закромах
Звучит мелодия небесных дивных лир.
А у поэта жизнь вся-вся в стихах,
Где всё иначе, в них отдельный мир.
А в мире том - вечная война,
Столкновение радости и грусти.
И не сдаётся сердцу голова,
Кто победит же: разум или чувства?
Там постоянно бушуют ураганы,
Они повсюду ломают, рвут и мечут.
Поэт спокойным никогда не станет,
Поскольку всё внутри противоречит.
А в этом мире всё прекрасней будет,
Свой будто дом, где в уголках уют.
В нём места нет обыкновенным людям,
По той причине, что просто не поймут.
А в мире том слишком много боли,
От радостей великих, замечу я притом.
Поэт хотел бы вкусить частичку воли,
Да вот не знает как, и в этом глупый он.
Пусть никогда душа его маску не носила,
Пусть и в окольях, но в мыслях он свободен.
Поэт не слаб, и в этом его сила.
Поэт не стар, скорее старомоден.
От солнца прячется и холода боится,
Он не снимает звёздные погоны.
Нельзя никак поэту измениться
В том мире есть на всё свои законы.
Втройне тяжелей залотать свои трещины,
Если поэт ослеплён и влюблён.
А если поэт он, да к тому же и женщина,
То это загадка всех тайн и времён.
Так, жизнь поэта слишком тяжела.
Он пребывает лишь в недоумении.
Не видит он, хоть полон сил всегда:
Спокойствия, гармонии и времени.
Всё пропустив через души бескрайнего простора
Так гордо не сломавшись, нелёгкий путь пройдя,
"Тогда б вы знали, из какого сора
Растут стихи не ведая стыда...".